"Los preparativos para la Semana del Odio estaban a toda velocidad, y los trabajadores de todos los Ministerios trabajaban horas extras. Se tenían que organizar procesiones, reuniones, desfiles militares, conferencias, estatuas de cera, vitrinas, funciones de cine, programas de telescreen; había que eregir stands, construir efigies, acuñar slogans, escribir canciones, circular rumores, falsificar fotografías. La unidad de Julia en el Departamento de Ficción había dejado de producir novelas y apuraban una serie de panfletos de atrocidades. Julia tenía veintiseis años. Vivía en un hostel con otras 30 chicas ('¡Siempre bajo la peste de las mujeres! ¡Cómo odio a las mujeres!' dijo entre paréntesis), y trabajaba, como él había adivinado, en las máquinas para escribir novelas del Departamento de Ficción. Ella disfrutaba de su trabajo, que consistía principalmente en operar y mantener funcionando a un poderoso pero mañoso motor eléctrico. Ella no era 'lista', pero le gustaba usar las manos y con la maquinas se sentía como en su casa. Podía describir todo el proceso de composición de una novela, desde la directiva general ordenada por el Comité de Planeación hasta los toques finales del Escuadrón de la Reescritura. Pero no le interesaba el producto terminado. 'No le importaba mucho leer', dijo. Los libros eran solo un producto que debía fabricarse, como la mermelada o las agujetas para botas. Lo que fuera que estuviera escrito en el papel tenía que tener alguna clase de significado político. Hasta donde podía ver en este momento, solo había dos posibilidades. Una, la más factible, era que la chica fuera un agente de la Policía del Pensamiento, como él temía. El no sabía por qué la Policía del Pensamiento escogería enviar sus mensajes de tal modo, pero tal vez tenían sus motivos. La cosa que estaba escrita en el papel podía ser una amenaza, un llamado, una orden para cometer suicidio, una trampa de algún tipo. Pero había otra posibilidad mucha mas loca que crecía en su cabeza, aunque él intentara en vano suprimirla. Esta era, que el mensaje no viniera para nada de la Policía del Pensamiento, sino de algún tipo de organización clandestina. ¡Quizá después de todo la Hermandad existía! ¡Quizá la chica era parte de ella! Sin duda la idea era absurda, pero había saltado a su mente en el instante mismo que sintió el pedazo de papel en su mano. Pero no fue hasta minutos después que la otra explicación, la mas probable, llegara a su cabeza. Y aún ahora, aunque su intelecto le decía que el mensaje probablemente significaría la inmovilidad y la muerte, eso no es lo que él creía, y la esperanza irracional persistía mientras su corazón latía, y sólo con dificultad impedía que su voz temblara mientras murmuraba cifras a la máquina de speakwrite." George Orwell, 1984.